Amor
Dove, dov’è la fe’
Ch’el traditor giurò ?

Fa che ritorni il mio amor
Com’ei pur fu o tu m’ancidi
Ch’io non mi tormenti più.

Non vo’ più che i sospiri
Se non lontan da me,
No, no che i martiri
Più non dirammi affè.

Perchè di lui mi struggo,
Tutt’orgoglioso sta,
Che sì se’l fuggo
Ancor mi pregherà ?

Se ciglio ha più sereno colei
Che’l mio non è
Già non rinchiude in seno amor
Si bella fè.

Ne mai sì dolci baci
Da quella bocca havrai,
Ne più soavi... Ah taci ! Taci !
Che troppo il sai.

TRADUCTION :

Amour
Où est la fidélité
Que le traître me jura ?

Laisse mon amour redevenir
Pur comme il était ou emporte-moi
Que je ne souffre plus.

Je ne veux plus qu’il soupire,
Ou seulement quand il est loin de moi,
Ni qu’autant de souffrance
Il ne me donne.

Car si je me languis pour lui,
Il reste dédaigneux,
Mais si je fuis
M’adorera-t-il encore ?

Si elle a un regard plus serein
Pour lui que n’est le mien
Dans son cœur elle n’a pas
Un amour aussi sincère.

Des baisers aussi doux
Jamais il n’aura de cette bouche,
Ni plus suaves... Ah tais-toi !
Tais-toi ! Il le sait bien.

Quando voglio, con un vezzo
So piagar, chi mi rimira.
Ed al brio d’un mio disprezzo
Ha un gran core, chi non sospira.

Quando voglio, con un riso,
Saettar so, chi mi guarda.
Ed al noto del mio viso
Non v’è seno, che non arda.

TRADUCTION :

Quand je veux, d’un seul geste
Je fais capituler qui me dévisage.
Et à l’étendue de mon dédain
A un grand cœur, qui ne soupire.

Quand je veux, par un sourire,
Je transis qui me regarde.
Et à la vue de mon visage
Il n’y a cœur qui ne s’enflamme.

Quell'augellin, che canta
Sì dolcemente e lascivetto vola
Hor da l'abete al faggio,
Ed hor dal faggio al mirto.
S'avesse umano spirto,
Direbbe: Ardo d'amor, ardo d'amore!
Ma ben arde nel core
E parla in sua favella
Sì che l'intende il suo dolce desio.
Ed odi a punto, O Tirsi,

il suo dolce desio
Che gli risponde: Ardo d'amor anch'io!

Crud'Amarilli, che col nom'ancora
D'amar, ahi lasso! amaramente insegni,
Amarilli, del candido ligustro
Più candida più bella,
Ma de l'àspido sordo

E più sorda più fèra e più fugace,
Poi che col dir t'offendo,
i' mi morrò tacendo.

Ma grideran per me le piagge e i monti
E questa selva, a cui

Sì spesso li tuo bel nome
Di risonar insegno.

Per me piangendo i fonti
E mormorando i venti,
Diranno i miei lamenti;
Parlerà nel mie volto
La pietate e 'l dolore;

E se fia muta ogn'altra cosa, al fine
Parlerà il mio morire,

E ti dirà la morte il mio martire.

Deh, poi ch'era ne' fati ch'io dovessi
amar la morte e non la vita mia,
vorrei morir almen, sì che la morte
da lei, che n'è cagion, gradita fosse,
né si sdegnasse a l'ultimo sospiro
di mostrarmi i begli occhi e dirmi: "Mori!".